Cedo gostava de escrever, ler, recitar. Tinta preta escrevia seus diários. Luto? Talvez... Nunca fora de amar certo, preterida sempre, amava amigos, mas esses não a correspondia.
Com os pés no caminho inverso, doava-se por completo, sempre angariando o tédio. Crescera nesse interstício- amor-dor-vexame-confusão. Alienaram suas emoções, buscavam definição: sofrimento como paga por tal transgressão.
Entretanto aprendera de Eliot: " que o fim de toda busca será chegarmos onde começamos e ver o local pela primeira vez." Iniciara agora de outra forma, porém da mesma maneira. Confiante e disposta a entregar-se. Antes do trigésimo dia, a decepção: a verdade em ação. Resolvera perdoar, relevando, amou a distância, transpareceu felicidades vivendo novidades.
Amanhecer. No reflexo visualizava o desejo, o conserto do mundo, a ordem das coisas, a arbitrariedade do signo, contrariedade no amor. Desejava abandonar a compreensão, conhecer a paixão, realizar a satisfação.
